Einträge von Georg Oppenberg

Ich habe Leighton auf einem grünen Hügel unter einigen Eichen begraben, zusammen mit dem Weinfass. Ich habe hundert Trauernde bezahlt, an der Bestattung teilzunehmen, und ihnen Kaninchenpastete gebacken. Ich habe mir viele Gedanken über die Grabinschrift gemacht und mich schließlich für etwas Einfaches entschieden, damit seine Totenruhe nicht von denen gestört wird, die einen Groll gegen seine Familie hegen. Auf dem Grabstein steht nun schlicht: «Von Hannah geliebt«. Es mag demütig klingen, aber ich wäre zutiefst geehrt, wenn auf meinem Grabstein dasselbe stünde.

Bis dahin würde Puller einfach das tun, was er am besten konnte.

Wissen Sie, entgegnete Caren, das glaube ich nicht. Absolut nicht. Aber das ist eine andere Geschichte.

Bereit, das Wagnis einzugehen, ein weiteres Mal zu verlieren.

In der Ferne sah Arthur Potter die Scheinwerfer eines näherkommenden Autos. Er schlug seinen Jackenkragen zum Schutz vor dem unablässigen Wind hoch, setzte sich auf den steinigen Boden und wartete.

Der Polizist ging mit dem Führerschein zum Wagen hinüber. Maria bückte sich und hob den Umschlag auf. Steckte ihn in die Tasche. Niemand schien es gesehen zu haben. Sie stand dort, wo er zu Boden gefallen war. Auf dem Schnee und dem Blut. Weiß. Rot. Seltsam schön. Wie die Robe eines Königs.

In der Grotte aus weißem Mergel aber war es, als wäre der helle Tag angebrochen.

Wenn er jetzt sofort die Koffer packte, sich wusch, rasierte und einen guten Anzug anzog, würde er es noch schaffen, die Kutsche nach Palermo zu erwischen und vorher bei der Bank vorbeizugehen, um all sein Geld abzuheben. Mehr als genug, um eine Fahrkarte nach Amerika zu bezahlen, auf dem ersten Schiff, das ablegte.

Nur noch ein Sohn.

Die Decke sieht aus, als würde sie etwas auf dem Boden bedecken, das die Form eines kleinen Körpers hat, eines zusammengekrümmten Menschen ohne Arme.