Einträge von Georg Oppenberg

Es liegt eine große Kraft darin, die Vorraussetzungen dafür zu schaffen, dass man erkannt und gehört wird, darin, die eigene, einzigartige Geschichte für sich zu beanspruchen, mit der eigenen, authentischen Stimme zu sprechen. Und es liegt eine große Anmut und Gnade darin, andere erkennen und hören zu wollen. Das ist es, was »Werden« für mich heißt.

Das Einzige, was er aufgehoben hat, ist ein kleines Farbfoto, das er in der Brieftasche trägt. Die Falz in der Mitte läuft wie ein kleiner Faden aus Schnee über den Hals von Joona Linna.

Ihr sehr ergebener
Michele Stefani

Ich bin, was ich bin, und niemand kann mich ewig beobachten.

Johann.

Sie antwortete nicht. Er nahm seinen Koffer und ging in die Nacht. Auf dem Smith Square jagte jemand Raketen in die Luft. Aus den Gärten drang Freudengeschrei auf die Straße. In den Kaskaden des herabstürzenden Funkenregens leuchteten die alten Häuser kurz auf und versanken gleich wieder im Dunkeln.

Man stürzt nicht zweimal in denselben Abgrund. Aber man stürzt immer auf dieselbe Wiese, in einer Mischung aus Lächerlichkeit und Entsetzen. Und um nur ja nicht mehr herabzustürzen, stützt man sich mit beiden Beinen ab und schreit. Mit Fersentritten zerschmettert man uns die Finger, mit Schnabelhieben zertrümmert man uns die Zähne, pickt uns die Augen aus. Und die Geschichte ist da, vernünftige Göttin, unbewegliche Statue mitten auf dem Festplatz, als Tribut einmal im Jahr ein trockenes Pfingstrosengesteck, als Trinkgeld tagtäglich Brot für die Vögel.

Vielleicht konnte der Steinbock durch die Heckscheibe des Streifenwagens die Hinterköpfe von Tina und Max sehen, die nahe beisammen und einander zugeneigt waren. Na also, dachte er dann vielleicht. Geht doch.

Hambrock ließ den Blick über die Stadtlandschaften schweifen. »Ja«, sage er. »Das ist es wohl.«