Einträge von Georg Oppenberg

Hambrock ließ den Blick über die Stadtlandschaften schweifen. »Ja«, sage er. »Das ist es wohl.«

Mit gegen den Regen gesenktem Kopf hatte sie im Vorübergehen keinen Blick für die grandiose Stadtvilla übrig, deren regenfleckige Fenster dem breiten Fluss zugewandt waren und deren Doppeltür zwei Zwillingsschwäne zierten.

Leben und Tod lagen so nah beieinander. Hambrock war froh, heute keinen Toten betrauern zu müssen. Er setzte sich in seinen Wagen und fuhr auf die Bundesstraße. Das Letzte, was er von Düstermühle sah, war der alte Kirchturm, der hinter den kahlen Wipfeln der Bäume zu erkennen war. Dann machte die Bundesstraße einen Knick, und auch der Kirchturm rückte aus seinem Blickfeld.

Draußen legte sich die frühe Nacht dem Dorf wie eine beruhigende Hand auf den Scheitel.

Am Ende des Tages kann uns niemand an irgendetwas hindern, so erdrückend und unfassbar die bestehenden Umstände manchmal auch wirken können, sie sind auch nur menschengemacht. Es wäre eine Schande, wenn uns dieser Gedanke Angst und nicht Mut macht.

Ja, manchmal, wenn das Wetter allzu grau, der Horizont allzu trübe ist, müsste man die Schubladen öffnen, die Scheiben mit Steinen einschmeißen und die Papiere aus dem Fenster werfen. Dekrete, Gesetze, Protokolle, einfach alles! Es würde fallen, langsam sinken, in die Gosse regnen. Und sie würden durch die Nacht wirbeln wie die fettigen Papiere, die nach dem Jahrmarkt unter den Karussells kreiseln. Das wäre schön und lustig und erhebend. Glücklich würden wir zusehen, wie sie fallen und sich lösen, fliegende Blätter, unendlich fern ihrer zitternden Finsternis.

Doch Wei-Wen würde trotzdem Bedeutung haben. Das Bild von ihm. Der Junge mit dem roten Tuch, sein Gesicht — das war die neue Zeit. Für Millionen von Menschen waren sein rundes Kinn und seine großen, leuchtenden Augen, die in einen knallblauen Himmel schauten, nur mit einem einzigen Wort verbunden. Einem einzigen, gemeinschaftlichen Gefühl: Hoffnung.

Ich zucke mit den Schultern. »Ach, scheiß drauf. Steck ihn schon ein.«

Sie verlor sich im Gewühl der Stadt - ein Punkt in der unübersehbaren Menge. Wenig später war sie fort.

Es ging hier gar nicht um das bisschen Mensch.